1
Он хорошо знаком нашей семье.
Нет, наверное, не так.
Мы многое о нем знаем.
Поздний вечер. Дети спят, мы в спальне. Жена смотрит телевизор, я читаю. У жены звякает на тумбочке телефон - эсэмэска пришла...
- Твой? - спрашиваю я.
- Наверняка, - вздыхает жена и берет телефон. Смотрит в экран.
- И чего? - спрашиваю я.
- В Митино, в "Перекрестке". Расплачивается, - вздыхает жена.
- Поздно ведь уже, - беспокоюсь я. - И что его носит ночами-то?
- Работает человек, - говорит жена. - Не то, что некоторые.
Я вздыхаю - и впрямь, работает, не поспоришь. Но все-таки спорю.
- Плохо работает, - говорю я. - Мало зарабатывает.
- Может черным налом получает? - предполагает жена. - Не все же великие писатели.
Крыть нечем. Мы ложимся спать. Но глубокой ночью телефон звякает снова.
- Твой урод... - бормочу я сквозь сон.
- Урод, - соглашается жена. - В ночной клуб поперся! На счету четыре тыщи, а он коктейли пьет. Два мохито, похоже.
- Может жену повел? - теперь дух противоречия заставляет меня встать на его защиту.
Далее